C'est après cette soirée que vous avez commencé à m'écrire des lettres. Beaucoup...

C'est après cette soirée que vous avez commencé à
m'écrire des lettres. Beaucoup de lettres. Quelquefois
une chaque jour. C'était des lettres très courtes, dessortes de billets, c'était, oui, des sortes d'appels criés
d'un lieu invivable, mortel, d'une sorte de désert. Ces
appels étaient d'une évidente beauté.
Je ne vous répondais pas.
Je gardais toutes les lettres.
Il y avait en haut des pages le nom de l'endroit où
elles avaient été écrites et l'heure ou le temps : Soleil ou
Pluie. Ou Froid. Ou : Seul.
Et puis une fois, vous êtes resté longtemps sans
écrire. Un mois peut-être, je ne sais plus pour ce
temps-là ce qu'il avait duré