Lasse de ma lassitude, blanche lune dernière, seul regret, même pas. Être mort, avant elle, sur elle, avec elle, et tourner, mort sur morte, autour des pauvres hommes, et n'avoir plus jamais à mourir, d'entre les mourants. Même pas, même pas ça. Ma lune fut ici-bas, ici bien bas, le peu que j'aie su désirer. Et un jour, bientôt, une nuit de terre, bientôt, sous la terre, un mourant dira, comme moi, au clair de terre, Même pas, même pas ça, et mourra, sans avoir pu trouver un regret.
( Samuel Beckett )
[ Malone Dies ]
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