Albert Camus, din lista de lectură a lui Leonard Cohen, își face apariția aici, din Caiete, 1935–1951: Ceea ce dă valoare călătoriei este frica. Este faptul că, la un moment dat, când...

Când un părinte moare, un dulap plin cu toate lucrurile fascinante încetează să mai existe.

Virajele greșite ne învață calea corectă.

Primăvara adaugă, vara se înmulțește, toamna scade, iarna împarte.

Creăm modele pentru a explica natura, dar modelele ajung să distrugă natura și să alunge locuitorii inițiali.

Ascultarea cu urechea este un fel de palpitant pentru că înveți ce cred oamenii cu adevărat, dar interceptarea te face nenorocit din exact același motiv.

Cântecul a insistat instantaneu că nu a existat niciodată.

Verdele este format din galben și albastru, nimic altceva, dar când te uiți la verde, unde au dispărut galbenul și albastrul? Cumva, asta are de-a face cu tatăl lui Moran. Cumva, asta are de-a...

Lumina soarelui s-a îndoit în jurul lumii, dând culoare fragilă florilor sălbatice.

Compătimirea de sine, își amintește Orito încă o dată, este un laț atârnând de un căprior.

Mă gândesc la modul în care nu ajungi să alegi de cine ești atras, ajungi să te întrebi despre asta doar retrospectiv.

Mintea detestă un loc vacant și obișnuiește să-l umple cu fantome.

Suntem amândoi oameni ocupați, așa că haideți să încetăm de vorbă.

Avansurile chinuitoare câștigate de-a lungul generațiilor pot fi pierdute printr-o singură lovitură a stiloului unui președinte miop sau a sabiei unui general deșartă.

Cei slabi sunt carnea, cei puternici mănâncă.

Timpul este ceea ce oprește istoria să se întâmple dintr-o dată; timpul este viteza cu care trecutul dispare.

Ne-am uitat unul la altul pentru ultima dată; nimic nu este la fel de elocvent ca nimic.

Suntem doar ceea ce știm și mi-am dorit să fiu mult mai mult decât am fost, cu durere.

Adevărul este singular. „Versiunile” sale sunt neadevăruri.

Puterea nelimitată în mâinile unor oameni limitati duce întotdeauna la cruzime.

Puterea, timpul, gravitația, dragostea. Forțele care bat cu adevărat în fund sunt toate invizibile.

Viețile noastre nu sunt ale noastre. Suntem legați de ceilalți, din trecut și din prezent, și prin fiecare crimă și fiecare bunătate ne naștem viitorul.

Viața mea se ridică la nu mai mult de o picătură într-un ocean fără limite. Totuși, ce este orice ocean, decât o mulțime de picături?