Det kan göra att jag verkar mer mänsklig vid denna tidpunkt, det vill säga mer sympatisk, om jag skulle förklara att jag klåda och blinkade och nästan svängde med en känsla av orealitet. Ledsen. Inte så. Jag erkänner en hemsk brist på mig själv. Allt jag ser eller hör eller känner eller smakar eller lukt är verkligt för mig. Jag är så mycket en trovärd lek av mina sinnen att ingenting är oerkligt för mig. Denna pansarpläterade trovärdighet har varit kontinent även i tider då jag slogs på huvudet eller berusade eller, i ett freakish äventyr som inte behöver beröra denna redovisning, inte ens under påverkan av kokain.

---

(It might make me seem more human at this point, which is to say more sympathetic, if I were to declare that I itched and blinked and nearly swooned with a feeling of unreality. Sorry. Not so. I confess to a ghastly lack in myself. Anything I see or hear or feel or taste or smell is real to me. I am so much a credulous plaything of my senses that nothing is unreal to me. This armor-plated credulity has been continent even in times when I was struck on the head or drunk or, in one freakish adventure that need not concern this accounting, even under the influence of cocaine.)